Casa da mãe Joana

Tornar-se advogada.

2011-05-01T22:27:00.000-04:00

Não tem muito tempo que absolvi um homicida.
A primeira absolvição? Um estuprador. Sim, o temor de toda menina na faculdade.
Foi inevitável pensar: Meu Deus, o que eu estou fazendo?

E eu chorei. Eu sempre choro.

Questionei, sinceramente, se era isso que eu queria pra minha vida. Advogar com lealdade, usar todo meu conhecimento a favor de um criminoso? Ou então aceitar o encargo e fazer de qualquer jeito, deixando quem sabe um inocente parar no sistema criminal podre do País?

Não cheguei a nenhuma conclusão. Acho até que gente com 50 anos de carreira não chegou também.
Penso, então, que sou mera aplicadora da Lei. Justa, não justa.

E eles, criminosos ou não, que se entendam ña entrada do Paraíso.

2011-01-30T22:18:00.000-03:00

Eu olho pra um dos lados da minha cama de casal improvisada e vejo o homem da minha vida. Tá ali, tão ao alcance dos meus dedos. Dormindo.Cama de casal improvisada são dois colchões de solteiro juntos. O de casal vem ano que vem, no apartamnto novo. Do outro lado, a Penelope. Dormindo também. Lembro que ela é minha senha de tudo Minha boneca. Uma sensação de felicidade, plenitude e calma e de tudo de bom me invade. Dá pra ser mais feliz? Não dá.

Lembro que a casa está limpa, mesmo com tanto trabalho. Que o trabalho vai bem, mesmo com tanta casa. Que as contas estão pagas e a próxima viagem está sendo planejada.Vamos pro Chile. E pra Bahia. São as viagens do ano. Vamos ter um filho, adotar outro. A minha vida é sempre vamos. E eu adoro esse plural.

Minha vida é calma e mansidão. Problemas eu tenho, mas resolvo. Ou não. Dá pra ter mais calma? Não dá.

Tem guaranaviton de ginseng na geladeira. Comprei uma caixa no Atacadão. As aulas da pós recomeçam semana que vem. Essa ausência de excesso me torna plena. Dá pra ser mais plena? Não dá.

Se você me conheceu há cinco anos, no lugar daquela menina cheia de tanto vazio (e que gostava do oco) existe uma mulher calma, plena e feliz. Uma mulher no plural.

De vermelho.

2011-01-25T23:16:00.000-03:00

Quando eu tinha meus 13 e poucos anos, acreditava piamente que eu ouviria rock antigo em algum lugar. Fumaria um cigarro, daqueles de propaganda americana, que deixam a mocinha super estilosa. Que beberia whisky, num copo com muito gelo. Que pintaria as unhas dos pés de vermelho.

Era essa a imagem que eu tinha de mim.

Dez anos depois e só sobrou o esmalte, já que não bebo, não fumo e tenho uma ligeira queda por Bossa Nova.

Listas?

2010-12-29T00:33:00.000-03:00

Esse ano eu não fiz listas.

Ano passado também não.

Acho que quando a gente está ocupado sendo feliz e fazendo dar certo, acaba não sobrando tempo pro resto todo.

E olha, o resto todo é coisa pra cacete.

Eu posso dizer que aprendi a amar meu pai como ele é. Mas preciso ser mais tolerante com o mundo.

Que tenho feito, senão o meu melhor, mas o que está ao meu alcance, pra ser bacana com a minha mãe. Mas preciso ser mais paciente com o mundo.

Que achei o amor correpondido, essa coisa linda e doce e mágica. E que por isso, mais que tudo, preciso ser solidária com as desiluções amorosas dos outros.

Que tenho o emprego que eu sempre quis. Que me realiza profundamente a minha carreira. Mas é necessário voltar para a filantropia.

Eu tenho plena consciência que meus defeitos estarão sempre aqui, mas preciso me concentrar em deixá-los toleráveis para o universo.

Que venha 2011.

2010-11-29T21:49:00.003-03:00

Quando você tenta ser mais tolerante com o mundo, é inevitável que você sinta um pouco mais idiota.

Mini putas, mini xotas.

2010-11-29T21:48:00.000-03:00

De onde elas vieram eu não sei.
Mas sei pra onde todas vão.

Quinze, Dezesseis.
Algumas, mais velhas, não passam dos Dezoito.
As mesmas saias coladas, vulgares. Como se a bunda fosse tudo.
E talvez aé seja.
Triste. Deprime. Desola.

A mesmas blusas coladas, vulgares. Como se o peito...
E é.

Eu me pergunto: Onde estão seus pais?
E a vergonha de olhares tão desvatadores?
Que eu tive, que mulheres um pouco mais velhas tiveram também.
Será que a minha filha será assim? Será que Educação não dá mais jeito?

Já nasceram na era dos direitos iguais.
Não queimaram sutiãs, nem viveram sob a égide do famigerado Eatatuto da Mulher Casada (que passava a ser relativamente capaz após as núpcias. Sim. Aconteceu aqui.)
Mas então não se explica.
Só se assusta.

É o quadro negro de Lenine.
Quem vai pagar a conta?

2010-11-15T21:31:00.000-03:00

O problema, definitivamente, não é quando sua mãe é uma criança.
Ele só surge quando você se dá conta que é mãe solteira.

2010-11-11T21:17:00.000-03:00

Não é só em novela que as mocinhas tem final feliz.

A única diferença, no meu caso, é que o vilão não tem a cara do Gianecchini.

Saudade.

2010-11-07T22:36:00.000-03:00

É coisa que dói.
Não todo dia. Só quando a gente lembra.

Hoje eu lembrei da Jade.
Dela sorrindo.
Dela com a cabeça pra fora no carro. Ou em cima do ombro da gente, toda torta pra sentir o vento na cara.

Vi a foto descascada na geladeira.
Lembrei do dia que ela morreu. Do meu choro inconsolável.
Ela não volta. Meu Deus!

É tão triste perder.
Tão intenso.
Tão.

Eu queria que tudo vivesse pra sempre.
Pra que eu nunca mais escrevesse nada tão melancólico.

2010-11-06T12:28:00.002-03:00

Esse post é só pra dizer que São Pedro é paulistano.
Só pode.
Sim, por que quando a paulistanada tava toda aqui até um sol saiu, magro mais saiu.
Hoje, quando a praia seria só minha, merecedora moradora (e nascida!) santista chove pra cacete.
Puta palhaçada!

Valeu bambi!

2010-10-17T21:53:00.000-03:00

Quando você mora em Santos, não torce pro Alvinegro da Vila Belmiro e, de quebra, mora ao lado da Praça da Independência, onde essa gente tão linda, tão calma e tão bacana comemora os jogos, tudo que você quer na vida é que o Santos perca.Mesmo que seja pros bambis.

Meu sono agradece.

2010-10-14T18:22:00.000-04:00

É só paz.
Que te invade.
E toma todos os lugares. Os menores, os abismos, os cantos sujos e não olhados.

Em qualquer lugar que eu olhe pra mim é calma. É imensidão. E paz. Paz, e paz e paz e mais paz.
É como se toda a gritaria fosse muda. Cadê o caos?
Não mora mais aqui.

2010-10-13T20:55:00.000-04:00

Mataram o André!
Coisa mais triste no Tropa de Elite.

2010-10-03T22:09:00.000-04:00

A única coisa que pode consolar uma cidadã que votou na Marina e acreditou com toda a alma que talvez desse, é saber que a Dilma não amanhecerá presidenta no dia do meu aniversário.

Sim, por que ficar mais velha numa segunda feira e ainda engolir o populismo barato de um PT que eu tanto admirei (e defendi) é demais pra mim.

Ai que saudade da Argentiiiiiiiiiiiiiina!

2010-09-29T21:57:00.000-04:00

Foto tirada no metrô, nosso fiel escudeiro!

Nunca, jamais, por nadinha, deixe de conhecer o metrô em Buenos Aires. Você ficará bem feliz pelos que nós temos aqui.

Logo mais posto as fotos de Paris. Aguardem.

2010-09-29T21:24:00.000-04:00

Eu amo de uma maneira louca, arrebatora, que me consome.
Ao mesmo tempo meu amor é calma, é paz, é a docura da risada dele. Ah...a risada dele na cozinha é a razão de tanta coisa que ele nem sabe.

Eu amo o jeito que ele olha, que ele dorme, que ele come, amo até o jeito dele quando fica enburrado.
Eu amo os planos, os detalhes, a rotina. A falta dela também.
Amo a mordida, a bitoca e copo de água. Que ele sempre sabe.

Amo as viagens que fizemos. E as que vamos fazer.
Amo os nomes de tudo, filho, cachorro e tartaruga.
Amo a simplicidade que só gente que ama pode entender.

Amo por ele sabe que eu sou esqusita.
E por que ama mesmo assim.

Amo.
Cada pedacinho.

E você ainda vota no Netinho?

2010-09-28T22:09:00.000-04:00

O pai, fundou a escola de idiomas Yazigi e a Fundação SOS Mata Atlântica. A mãe, foi premiada pela UNESCO por seus programas para capacitação profissional.

Começou a trabalhar na empresa do pai aos 16 anos e levou-a ser um dos maiores cases de sucesso de franquias no mundo.

Fundou a Associação Brasileira de Franchising, e foi presidente da associação por 3 mandatos consecutivos.

Fez parte dos movimentos estudantis na época da ditadura militar brasileira. , Atuou na AP – Ação Popular, mas abandonou o movimento devido às sua crença na não-violência.

Começou a praticar sustentabilidade antes mesmo de o termo ter sido inventado, e por isso foi um dos redatores da Carta da Terra – A declaração de princípios éticos e fundamentais para construção de uma sociedade justa, sustentável e pacífica.

Pós-Graduado em filosofia pelo IBMEC.

Autor do programa de capacitação de professores no Institute for the Advancemente of Philosophy for Children, na Montclair State University.

Voluntário em capacitação de professores em escolas públicas, devido ao seu interesse de educação por qualidade.

Integrante do PNBE – Pensamento Nacional de Bases Empresariais onde implementou projetos de adoção de escolas públicas por parte de empresas.

Presidente do conselho deliberativo do instituto Ethos. Fundador do Uniethos – a sua divisão educacional. Projetou o instituto com suas participações em fóruns internacionais como o Pacto Global das Nações Unidas, o Global Report Iniciative, a 26000, o fórum Econômico Mundial.

Iniciou a disseminação da responsabilidade social empresarial como uma nova dimensão nos negócios.

Um dos três fundadores do Movimento Nossa São Paulo.

Um dos fundadores do fórum Amazônia Sustentável.

Convidado para participar do projeto Elias – do Massachussets Institute of Technology para incentivar a inovação de lideranças sistêmicas ligadas à sustentabilidade.

No final de 2007, aproximou-se de Marina Silva e, juntos com outras lideranças empresariais e ambientais, conceberam o movimento Brasil Sustentável, que visa engajar diversos setores da sociedade – empresas, governos, academia e organizações da sociedade civil – na construção de uma sociedade responsável, justa e sustentável.

Ricardo sonha com uma sociedade de pessoas felizes, com qualidade de vida.

Seu lema de vida é: Paz, Alegria e Serenidade.

Filósofo, praticante de yoga e da filosofia de não violência de Ghandi, Músico e compositor de violão erudito.

O nome dele?

Ricardo Young - 430.

Filosofia de mamãe.

2010-09-28T21:58:00.000-04:00

Falando do Gustavo...

Teu namorado é bonitão né?

Aham.

Muito bonito né?

(lá vem)

Isso é legal né mãe? Preferia que ele não fosse?

É que homem bonito dá trabalho...

Mas feio dá desgosto!

E mamãe ri, até passar mal.

Gente

2010-09-28T21:54:00.000-04:00

Eu gosto de gente que ri pra cachorro na rua.
Que ajuda velhinho na escada rolante.
Que nao tem medo de parecer vazio às vezes. Ou sempre, se for preciso.

Eu gosto de gente que não tem medo de parecer ridículo.
Que conhece o perdão. Os dois lados dele.
Que sonha, des-sonha e sonha de novo.

Eu gosto de gente.
Às vezes.
Não sempre.
Quase nunca.

2010-09-19T21:09:00.000-04:00

Fortaleza, aí vamos nós.
12 longos e lindos dias!

2010-09-18T16:16:00.002-04:00

Saudades do Prona!
Meu nome é Enéeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeas!
5650!

2010-09-16T21:59:00.000-04:00

Quase trêeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeees anos de boxe!
Tô tãooooooooooooooo feliz!

10 bons motivos...

2010-09-12T21:41:00.000-04:00

Eu sempre achei insano um ser humano arriscar a própria (ou alheia) vida em prol de uma aventura. Pra que chegar ao topo mais alto do mundo se você não voltará de lá? Bom, talvez você volte, sem o pé, os dedos, sem um pedaço do nariz, da orelha...

Acho insano, mas respeito. Agora, com 10 bons motivos pra nunca, jamé, em tempo algum me aventurar em algo assim.

ps: O livro é bom e vale a pena. Se você não tiver problemas cardíacos, claro.

Tãaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaao lindas!

2010-08-29T21:27:00.000-04:00

Sim, faltou o grude.

Sim, tem um Robert lá no fundo.

Devaneios

2010-08-29T21:24:00.000-04:00

Será que se eu pedir pro meu chefe um mês de folga, alegando que a umidade do ar tá uma merda e que isso pode causar um colapso na minha rinite eterna ele me dá? Será?

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Finalmente o Palmeiras ganhou e deixou o Papai feliz.

Sim, por que nao é todo dia que se faz 63 anos, com juízo de 14 e o Palmeiras ganha.

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Encarreguei mamãe de escolher nossos senadores. (eu escolhi Marina e um professor, pra federal)

Tô com medo.

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Ontem só tinha o grude de homem bonito na rua.

Sim, estou irremediavelmente apaixonada.

2010-08-26T21:21:00.000-04:00

Eu queria taaaaaaaaaaaaaaaaanto falar de política, mas papai me fez gastar todo meu latim com o moço do restaurante, só por que o pobre homem disse que ia votar no Tiririca.

E olha, falei que nem o homem do leite e o cidadão disse assim: "O dona, lá tem tanto palhaço, que eu só vo colocá mais um".

Dizer o que depois disso?

Papai, como velho, razinza e malufista, saiu dizendo que o moço cuspiu no parmegiana!

Ser mulher, depilada e manter o salto alto.

2010-08-18T20:39:00.001-04:00

Hoje recebi da sogrona um texto da Vanusa Leão dizendo que não dá pra ser mãe, mulher, amante e profissional.

Há pouquíssimo tempo atrás eu discodaria veementemente. Diria que era recalque. Simples assim.

Hoje eu concordo. Não dá mesmo. E olha que eu nem sou mãe.

A ditadura do corpo te escraviza. Não adianta negar, por mais desencanada que você seja (e eu acho que sou). Vira e mexe me pego olhando pra ver se minha bunda caiu, se apareceu uma celulitezinha... E corro pra academia. Eu gosto. Mas se me dessem a fórmula da barriga linda sem abdominal, voi lá, a Unimes não me veria mais.

Aí preciso adequar uns três, quatro treinos, com 17 audiências na semana. Sim, por que eu sou advogada trabalhista, e de empresa. Então as pautas são sempre assim, monstruosas. Advocacia itinerante.

Tudo isso no salto, na maquiagem, perfumada e de bom humor.

Fora isso você precisa encaixar a depilação, a unha e a sombrancelha na sua agenda. E quando atrasa (e você sempre atrasa) rezar pra esteticista não desmarcar, por que se não f...Mais uma semana com a unha ferrada, a sombrancelha torta e milhões de pelos onde não deveria ter nenhum.

Mas você tem 17 audiências.

A unha, a sombrancelha, a depilação.

O telefone (um dos três) que toca o dia todo.

E seu chefe.

E seus estagiários.

Jesus.

Quem foi que disse que eu queria ser moderna?

E você também é namorada, filha, mãe de cachorra.

Jesus de novo.

O tiro de misericórdia foi sexta passada. Eu estava descabeladérrima no fórum, sem salto, sem maquiagem, humor mediado (e eu juro que sou bem humorada!). A única coisa decente era meu cheiro, afinal, não é todo dia que o free chop esquece de cobrar dois victorias secrets não?

Pois bem. Um colega de faculdade me vê, vem bem perto e diz: O que aconteceu?

Oi?

É, você tá meio...

Nada. Eu sou mulher.

Ele que vá pra puta que pariu.

É isso.

E o horário eleitoral...

2010-08-18T20:07:00.000-04:00

tem o Tiririca.
dizendo que não sabe o que é ser deputado, mas se você votar nele, ele te conta.

Me diz se o Brasil não tá perdido?

2010-08-08T12:10:00.000-04:00

Paaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaai, feliz dia pra tu!

Tudo bem se eu tiver esquecido o presente aham?

2010-08-03T20:40:00.001-04:00

Eu queria ter nascido poeta.

Ter virado uma hippie louca aos quinze.

Queria ter colocado dread.

Mas eu virei advogada, igualzinho ao que papai queria.

Vejam só vocês. Quanta criatividade.

ps: Eu adoro a minha profissão, mas em dias de chuva fico meio confusa.

2010-07-27T21:42:00.000-04:00

E de repente você descobre que toda a paz do mundo está dentro de você.
Não por que você aprendeu a viver com a sua mãe e descobriu o quanto ela é linda.
Não.
Não por que você aprendeu a aceitar seu pai e então percebeu que colocá-lo no rol dos monstros era apenas mais fácil. De conviver, de entender, de justificar.
Não.
Não por que você encontrou grande amor da sua vida. O enorme amor da sua vida toda. Ele e os sorrisos que só ele tem.
Não.
É mais que isso.
É além disso.
É só paz.
Batalhada todo dia.

Milágrimas

Música: Itamar Assumpção

Letra: Alice Ruiz

Em caso de dor ponha gelo

Mude o corte de cabelo

Mude como modelo

Vá ao cinema dê um sorriso

Ainda que amarelo, esqueça seu cotovelo

Se amargo foi já ter sido

Troque já esse vestido

Troque o padrão do tecido

Saia do sério deixe os critérios

Siga todos os sentidos

Faça fazer sentido

A cada mil lágrimas sai um milagre

Caso de tristeza vire a mesa

Coma só a sobremesa coma somente a cereja

Jogue para cima faça cena

Cante as rimas de um poema

Sofra penas viva apenas

Sendo só fissura ou loucura

Quem sabe casando cura

Ninguém sabe o que procura

Faça uma novena reze um terço

Caia fora do contexto invente seu endereço

A cada mil lágrimas sai um milagre

Mas se apesar de banal

Chorar for inevitável

Sinta o gosto do sal do sal do sal

Sinta o gosto do sal

Gota a gota, uma a uma

Duas três dez cem mil lágrimas sinta o milagre

A cada mil lágrimas sai um milagre

Fisioterapeuta.

2010-07-26T21:52:00.000-04:00

Eu finalmente descobri por que na faculdade, mais especificamente nos jogos, as moças que faziam fisioterapia eram carinhosamente chamadas de fisioteraputas.

Tô fazendo minhas maravilhosas sessões desde sexta feira e as adoráveis moças não fazem outra coisa senão me irritar.

Pensa comigo. Você está com dor, muita dor, dor para caralho. Aí a cidadã, às 8 horas da matina (só tinha esse horário, claro) resolve que você pode ficar junto com a velhinha resmungona, por que afinal, devo ter cara de boa samaritana mesmo.

Em menos de cinco minutos, isso ainda na sexta, a velhinha me disse que faz fisioterapia há três anos (3!!!!). Por que raios ela ainda não mudou de local, de método, de puta?

Hoje, ela sismou que o aparelho dela estava mais leve do que nos outros dias (ou seriam anos?). E a querida moça de branco, ao invés de convencê-la ou então fingir que trocava o peso, psicológico, sabe como é. Não não, ela se limitou a sorrir e mandar a velhinha fazer mais um poquinho.

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

Socoooooooooooooooooooooooooorro!

Quero meu pulso bom logo, por que mais 10 sessões disso, eu definitivamente ficarei louca.

Daquelas que andam peladas e pedem dinheiro no sinal.

2010-07-26T21:11:00.002-04:00

Roubaram o celular da musa da Copa.

Tudo bem, era paraguaio.

Prezado São Pedro.

2010-07-15T21:22:00.000-04:00

Se não for pedir muito, dá pra parar de chover?
Sim, por que o cheiro de cachorro molhado só fica legal na Penélope.
E o pé frio? Aham?
Olha, se a coisa continuar assim, até o final do mês gasto todos meus tostões em guarda chuva vagabundo.

Não tá fácil São Pedro. Não tá não.

2010-06-28T22:05:00.000-04:00

Sobram pernas, braços e bocas.
Faltam afetos.
Sobram chichês, michês, se.
Faltam afetos.
Sobram dores, cores, amores de mil vidas.
Faltas afetos.

Alguém que entenda Clarice. Só. E ponto.

2010-06-28T21:28:00.000-04:00

gente blasé só fica bem em filme do Almodovar.

Maldita inclusão digital.

2010-06-27T20:47:00.000-04:00

Eu que sempre achei que não ter orkut, facebook, twitter, myspace e outras redes sociais era estar absolutamente protegida desse mundo cão virtual dancei.

Pois é senhores. Hoje, na mais pura falta do que fazer, resolvi jogar meu nome no google e than nan nan nan:

Dá pra saber a nota que eu tirei no meu exame de ordem;

Dá pra saber a data que eu tive entregue a carteira da OAB e quem foi o paraninfo da solenidade (sabendo, portanto, a minha profissão);

Dá pra saber que eu fui estagiária da defensoria pública do Estado de São Paulo, e até a data e local do concurso público;

Se pesquisar bastante dá pra achar a data de aprovação na faculdade (com direito a campus), um emprego que eu já tive...

Maldito google.

2010-06-21T23:09:00.000-04:00

Eu quero tomar banho de chuva.

E ter um, dois, três filhos.

Quero que minha cachorra viva cem anos.

Que meu pai, minha mãe e a Xuxa também.

Quero que a pós termine logo. Ou pelo menos as aulas de direito sindical.

Quero começar o mestrado. E apresentar a tese e quase enlouquecer.

Quero que minha casa fique limpa sem que pra isso eu tenha que pegar a vassoura (sério!)

Quero um ferro de passar e uma tábua de vovó.

Quero ir à Parati com o grude. E colocar o DVD da Vanessa da Mata. Aquele que ela canta em Parati.

Quero um aumento.

Quero outro aumento.

Quero comer pipoca. E vir milhões de filmes. Mesmo que seja em pedaços por que a gente tá com sono.

Quero dirigir o caminhão do meu pai.

Quero andar descalça na areia.

Quero comer a comida da minha mãe.

Quero.

E quero mais.

2010-06-21T22:53:00.000-04:00

Destesto mau humor.

Mas só o alheio.

Islamismo.

2010-06-16T21:01:00.000-04:00

Se você perguntou pra sua mãe o que era, aos oito anos, e ela se limitou a dizer que era um monte de árabe maluco;

Se você perguntou pra tia da escola e ela, no alto de toda sua didática e atenta ao programa pedagógico da 3ª série, respondeu que você aprenderia na 8ª;

Se você finalmente chegou na 8ª e ninguém te ensinou nada, eis a solução:

História linda de morrer. Simples assim.

2010-06-13T21:47:00.000-04:00

Meus queridos leitores, vou contar à vocês um bafão:

Comprei um pijama.

Mas o bafão não é esse, claro. O bafão é que a calça dele é legging.

Portanto, cidadãos santistas, se vocês me virem por aí de legging nova, já sabem.

2010-06-09T21:45:00.000-04:00

Querido diário,

Hoje eu tive que lavar meu tênis. Tarefa inglória. Tem mais de mês que ele tá lá, esperando qualquer boa vontade dentro do cesto.

E aí eu lembrei da minha mãe. Primeiro por que ela lava meu tênis bem melhor que eu. Aliás, minha mãe lava qualquer coisa melhor que eu. Sim, por que é humanamente impossível ser advogada, fazer pós, malhar, cuidar da cachorra, do grude e ainda lavar roupa tão bem quanto a minha mãe. Aí eu lembrei dela.

Lembrei também por que pensei por uns segundos em deixar o tênis ali, como quem não quer nada sabe? Por que sei que mamãe vem no final do mês e então não resistiria e lavaria. Quem se importa se ele ficou uns três meses no cesto? Bobagem.

Mas, seria inevitável ouví-la dizer umas trezentas e cinquanta e doze vezes que é uma vergonha uma mulher desse tamanho não lavar um tênis, não limpar o forno, não tirar o preto do meio do azulejo com a escovinha e por ai vai. Minha mãe acha que eu sou a mulher maravilha. A própria reencarnação da She-Ra. Sério.

Então eu lavei o tênis. Por que é mais fácil do que ouvir mamãe falando. Ô se é.

Toda a minha carreira teatral.

2010-06-03T17:13:00.000-04:00

Quando eu tinha uns 6 anos, ganhei meu primeiro papael no teatro:

Uma árvore.

Sim, mas não era uma árvore qualquer. Era uma senhora árvore. Imagivem vocês, meus queridos leitores: O tronco era uma caia de papelão pintada de marrom, que nós mesmos, crianças de 6 anos, pintamos nas aulas de Ed. Artística. (viva a criatividade das tias e o projeto pedagógico!). As folhas eram feitas de papel crepom verde, muito papel crepom verde. Na minha cabeça botaram uma cesta com maças.Na verdade não sei de quem foi essa brilhante idéia. Será que maças só nascem no topo das árvores? Aham? Enfim. Naquela época eu não era tão questionadora, graças a Deus.

Ocorre que depois de muito ensaiar e as tias convocarem TOOOOOOOOOOODAS as mães e pais e primos e avós de todo mundo, minha rinite resolveu atacar. Sim, por que eu tenho rinite desde que me conheço por gente. Não deu outra. Fiquei famossérrima. Conhecida como a árvore que espirrava. Espirrei, espirrei e espirrei durante toda a peça. Acho que foi a coisa mais difícil que eu fiz na vida. Espirrar sem perder todo aquele crepom verde, digo, folhas. Tomar cuidado pra toda água que descia nariz abaixo não borrar a caixa de papelão marrom. Um horror.

Claro que as outras crianças de 6 anos acharam o máximo desde então me apontar e dizer "olha a árvore que espirra" e morrer de rir. Muito agradável.

Pedi, implorei, chorei e fiz o maior drama pra minha mãe me trocar de colégio, afinal, ser reconhecida pelas mães dos meus milhões de amiguinhos de 6 anos como a árvore que espirrava era um motivo de força maior. Mas ela se mostrou absolutamente insensível com o e´pisódio e me manteve no Leopoldinho III - Nós educamos seu filho com amor. Mentira. Lá eles criam monstros infantis que vão rir de você por toda a sua vida.

Anos mais tarde, já no terceiro ano do ensino médio, fui convocada pro papel de freira no Colégio São José, religioso até o último fio de cabelo de São Palloti (Santo fundador do troço). Eu estudava lá como bolsista, não teve como negar pra madre superiora. Até contei o episódio da árvore que espirrava mas ela disse que era bobagem, que eu era nova demais e que meu papel só teriam duas falas.

Fui lá com todo meu trauma.

A roupa da freira era uma espécie de pano de cortina branco, com um pano de cortina preto por cima, o que me levou a fazer certa comparação sobre a falta de investimentos em figurino e cenário, que anos mais cedo eu tinha notado no Leopoldinho. Tinha um óculos também. Não sei por que raios de motivo além de freira eu tinha que usar óculos. Era castigo demais pra um ser só. Mas fui forte e não fiz objeção quando a moça me deu aquele negócio com cara de "eu já passei em muitos narizes".

Pois bem.

Falei pra moça que estava nos vestindo que achava melhor colocar um short por baixo, vai que o pano de cortina rasga né? Ela disse que era bobagem (igualzinha a madre havia dito), que o figurino já tinha sido usado milhares de vezes (olha que maralhinha, como o óculos!) e que nunca aconteceu nada.

No dia da apresentação o Colégio tava cheio, era dia do tal São Palloti e todas as carolas mães de alunos estavam por lá, elas e as família quatrocentonas de São Bernando do Campo.

Adivinha o que aconteceu?

Tropecei no pano de cortina, na parte branca e cai no palco. Não bastasse a vergonha pelo tombo, metade da minha bunda apareceu (leiam acima: Eu havia pedido pra ficar de short!) por que o pano de cortina subiu. Encerrei a minha gloriosa carreira teatral sob os olhares chocados das velhinhas da platéia.

Era melhor ser uma árvore que espirrava do que uma freira de bunda de fora.

2010-05-23T22:45:00.000-04:00

Hoje eu queria dizer tanta coisa, que no fundo no fundo, não consigo dizer coisa nenhuma.

Um saco.

Vamo dormir Pê. Tá na hora.

top blog 2010.

2010-05-19T22:18:00.000-04:00

Meus queridos milhões de leitores, o top blog 2010 indicou minha pessoa ao prêmio na categoria variedades.

Sim, embora eu não saiba por o link aqui, devo dizer que vocês podem achar no google o site, jogar meu nome e sobrenome (tudo junto) na barrinha (não do Google né?) e pronto. Tá lá.

Agora, por favor, não votem em mim, ser famosa dá muito trabalho.

Pe em seu momento Odalisca.

2010-05-17T16:44:00.000-04:00

Perdão.

2010-05-16T22:02:00.000-04:00

Eu sempre acreditei que perdoar fosse coisa de duas mãos. Que era necessário pedido de um lado e a dação de outro. Cresci com esse protocolo arraizado em mim. Alguém pede, alguém dá. Pronto. Tá perdoado. Nao vale se não for assim. Tipo regra de esconde esconde sabe? Quem bate cara não pode olhar, do mesmo jeito que pra ter perdão, tem que ter bilateralidade. Uma coisa não existe sem a outra. Se no esconde esconde quem olha bate cara de novo, nessa coisa antropológica de perdoar, se um dos lados não concorda com o contrato não tem perdão. Simples e pesado.

Mas perdão não é assim. Gracias a Dios.

Basta que eu peça , mesmo que o outro se recuse. Vale ainda o contrário, vale mesmo se eu pedir e o outro não der. Quando eu era pequena e aprontava alguma coisa (e eu sempre aprontava alguma coisa) minha mãe que já morreu (por que tenho uma viva - eu tenho duas) sempre dizia que eu tava perdoada.

Minha irmã, que boa pessoa já não era desde as fraldas dizia: Mas mãe, ela nem pediu desculpa!

Mamãe se limitava a dizer que eu tava perdoada e pronto.

É claro que a gente quase não entende nada quando é pequena, se fosse assim não haveria tempo pra brincar. Eu achava o máximo que a minhã mãe fosse assim. Eu fazia o diabo e ela perdoava. Perdoava e perdoava e perdoava mais. Quase nunca eu pedi desculpas, e as poucas vezes que pedi foi por nítida ameça de perder alguma regalia infantil: não fui sincera.

Cresci num lar onde havia perdão dado, doado, sem pedido. E por mais que eu me tente, não tenho a grandeza da minha mãe.

Não sei perdoar todo mundo. Não guardo a mágoa, isso não. Mas também não perdoo.
Mas ó, nao é de todo mal, pedir desculpa eu sei. E como sei. Peço desculpa sem problema, sem orgulho, sem medo de nao ser perdoada.

E todo esse texto foi só por que lembrei da minha mãe.
Que me perdoava sempre e tanto e mais.

2010-05-09T21:57:00.000-04:00

É tanta felicidade que não cabe em mim.

Transborda.

Na pele, no cabelo, na fila do pão.

O grande amr da minha vida tá ali. É vizinho. É meu.

Tem o sorriso lindo.

A mão linda.

Até a unha do pé dele é linda.

Na rua, na chuva, na fazenda.

É o sentido, o caminho e a direção.

De um coração que sempre acreditou, mas nunca encontrou nenhum motivo.

E agora tem até apartamento com varanda gourmet, tem filhos lindos que não nasceram. Tem toda uma vida pra dar certo.

Samantha
brega e romântica.

Viva todas as máquinas com temporizador!

2010-05-06T16:40:00.000-04:00

2010-04-29T18:27:00.001-04:00

eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee
Passei na aula de motoca!

O Ministro e o Sexo.

2010-04-29T18:26:00.000-04:00

O Seu Ministro mandou todos os velhinhos fazerem sexo contra a hipertensão.

Quero ver quando a velharada começar a ter ataque do coração o que é que ele vai dizer.

Né não?

Mundo cão.

2010-04-28T21:54:00.000-04:00

Hoje algum vizinho desconhecido do prédio da frente tentou jogar um saco de pão na minha cabeça, enquanto eu voltava distraidamente do boxe. (sério.)

O mundo tá mesmo perdido.

Amor de longe.

2010-04-28T21:51:00.000-04:00

Eu amo a minha mãe.
Muito.
Assim, um monte.
Mas de longe.
A última temporada de D. Rosana aqui em casa deixou isso muito claro.

Eu amo ligar, bater papo, fofocar.E eu faço isso sempre. Muito mais do que quem ama a mãe de perto.
Amo ir ao Correio, botar sedex, escrever cartinha. Com letras grandes, pra minha mãe cegueta poder enxergar.
Amo até ter que pagar tudo, pra que eu possa me sentir menos culpada pelo meu amor de longe.

Minha mãe de perto irrita. E me dá vontade de sair correndo. E de chorar. E de gritar. Que eu queria outra mãe. Pra ter dividido um monte de coisa que eu contei pras tias. As mães das minhas amigas. Mas as minhas amigas nunca contaram nada pra minha mãe. Elas tinham as delas. Só eu é que não tinha a minha.

Eu amo a minha mãe de longe, mas não sei explicar. Nem pra ela, nem pra ninguém, nem pra mim mesma.
Meu amor tem cheiro de mentira.
Quem ama quer tá perto, tá junto, quer dividir.
Eu não.
Eu quero mamãe longe.
Pra manter a calma. O sereno.

É que de longe eu posso criar diálogos imaginários, posso montar a mãe que eu quero.
De perto não dá.
Ela chora, dramatiza, espera que eu tenha cinco anos.
Quer que o tempo volte, e como ele não cede ela se perde.

Dia desses resolvi contar tudo isso.
Esperei o grande drama do século.
Mas não.
Ela simplesmente falou que eu sou esquisita mesmo. Que o problema deve ser meu pai. Claro.
E emendou o assunto, perguntando quando é que eu vou pra lá. Por que ela acha que quebrou o aparelho de medir glicose que eu dei.

Mamãe é realmente imprevisível.
Mas eu amo.
De longe.

2010-04-12T21:55:00.000-04:00

Meus queridos milhares e milhões de leitores. Sim, por que o contador está com defeito. Só pode. Eu prefiro dormir acreditando que meu blog é pop na internet. Fenômeno. Devo dizer a vocês que estou tirando carta de moto. Sim, e o velhinho que me dá aula bota defeito em todo circuito.

Uma hora ele sisma que eu deixo a mão no manete antes de colocar a segunda, perto da reta. É, é, aquela que você tem que andar em cima, retinho. E eñtão quando eu não coloco a mão na droga do manete aí ele reclama que a aceleração tá pouca.

Depois ele diz que coloquei a seta antes de terminar o suposto ponto onde ficará o examinador (ele me pede toda aula pra imaginar um examinador num lugar x). Vou de novo, coloco a seta depois, e adivinha? Ele diz que devia ter colocado antes. Hoje tomei coragem e perguntei se há um local imaginário pra seta também. Ele me ignorou.

A última dele foi dizer que eu não devia acelerar na curva, mesmo a curva tem uma leve inclinação (leia-se subida). Lá vou seguir os ensinamentos do seu João. Não preciso nem dizer que a moto morreu. Ele veio e disse que tenho que acelerar, mas pouquinho sabe? Pois é.

Como e sou uma pessoa muito paciente e tolerante creio que até a 10ª aula eu consiga não mandá-lo pra puta que pariu. Ele e o examinador. O imaginário, claro. Melhor. Ele, o examinador imaginário e o ponto cedo-surdo-mudo da seta.

E tenho dito.

2010-04-07T21:03:00.001-04:00

Três bons motivos para não trocar a resistência do chuveiro.

2010-04-07T20:56:00.000-04:00

pré scriptum: Fiz questão de ressaltar que é do chuveiro por que nenhuma mulher bem resolvida do século XXI tem obrigação de saber.

motivo 1: É a única ocasião em que você exercita todo seu talento pra cantar (e interpretar) as músicas do Fagner, do Fábio Júnior e do Wando. Sim, eu gosto de todos eles e acho fundamental música brega para aquecer um banho gelado.

motivo 2: Se você não costuma alongar direitinho que nem a tia da academia manda, eis a solução. É impossível não pular, se chacoalhar e se contocer, na tentativa (sempre em vão) de não molhar suas costas. Se você, mulher bem resolvida e pagadora de suas contas, tem um chuveiro queimado em casa sabe exatamente do que eu tô falando. Bom, na verdade você só não sabe mesmo como consertar.

motivo 3: É a unica situação em que você compra alguma coisa (no meu caso foi uma amiga), não usa, e não se sente absolutamente nadinha culpada.

2010-03-31T22:34:00.002-04:00

Minha mãe disse que eu sou o equilíbrio e o descontrole em forma de gente.

Odeio praga materna.

2010-03-31T22:11:00.002-04:00

Gostar de gente dá muito trabalho. Você vai lá, investe tempo, dinheiro, paciência. Liga mesmo sem ter tempo, sorri às vezes sem vontade por que faz parte. Escuta, escuta e escuta. Vez ou outra topa algum programa idiota, só pra não dizer não mais uma vez. Fala da sua vida, se importa. E importar-se com alguém além de nós é sempre difícil. O ser humano é egoísta. Eu também sou.

Você faz tudo isso e pra que?

De repente essa gente toda surta. É, assim, do nada. Alguns surtam por que você namora, outros por que trabalha demais. Tem alguns até que surtam por que você sorri. Por que você chora. Por que você gosta mais da sua cachorra. por que você não bebe, não fuma, não cheira. Sei lá. Essa gente toda que você investiu alguma coisa simplesmente enlouquece mais que o limite do socialmente aceitável.

Eu sempre prefeiri não gostar. Eu não gosto de quase ninguém.

Gostar dá um trabalho do cacete e quase nunca vale a pena.

Não tenho orkut, face sei lá o que, twitter, rede de relacionamentos me irritam. Eu sou chata. Mas o mundo é mais.

Eu quase não tenho tempo pra ver minha amiga, que trabalha aqui pertinho de casa, imagina responder recado de alguém que eu nem lembro o sobrenome, mas se diz meu amigo por que estudamos juntos na 4ª série...

Não, não. Eu sou chata, velha e ranzinza. Mas ando mais tolerante. Treinando horrores pra. Essa chatice toda fica em linhas, aqui no blog, para vocês meus milhares de leitores.

Talvez eu escreva um best seller, falando do meu pânico de gente. E do buraco que eu vejo em quase todo trausente.

Eu morro de medo de buracos.

15 anos.

2010-03-29T19:47:00.002-04:00

Quando eu tinha quinze anos jurava que meu primeiro porre viria antes dos dezoito. Não veio.

Jurava que tomaria uísque, num copo sem gelo. Todo final de tarde. Que pintaria as unhas do pé de vermelho. Com o copo de uísque na mão. Entre meus dedos dos pé teria aquele negócio amarelo, pra separar. Aquele que a Cláudia Raia usou numa novela brega qualquer. Mas aos 25 eu não gosto de uísque. Nem de esmalte vermelho. Então a utopia de pintar a unha do pé com uma mão e beber uísque sem gelo com a outra, numa sala colorida ao som de Elis Regina morreu.

Aos quinze eu também achava que ia me formar em Veterinária.

Mas eu fiz direito.

Aos quinze eu tinha certeza que minha mãe me enlouqueceria.

Bom, eu tava certa.

Aos quinze eu odiava meu pai. Eu e todo meu ódio adolescente.

Hoje eu amo. Sem reticências, sem interrogações. Sem tantos por quês.

Aos quase quinze eu planejei muito a tal festa de debutante. Escolhi mentalmente docinhos, a roupa, quem eu convidaria, quem não iria de jeito nenhum (e quando se é adolescente há sempre duas listas - a de quem vai e a de quem não vai. Hoje eu não faria por preguiça). Pois é. Escolhi e planejei tudo. Tim tim por tim tim. Ai papai me deu uns dinheiros, que eu nem lembro bem quanto.

Torrei todo o meu planejamento festivo e festeiro num tal de elisbelt da Feiticeira. Sim sim. Aquela mesma. A do Hulk. Do H. Queria ficar gostosona e fisgar o Thiaguinho pagodeiro da 8ª série. O negócio era uma fortuna, vendido nesses canais de baboseiras.

Ao contrário do previsto, além de perder minha festa incrível não fiquei com o corpo de odalisca da Sra. Joana, hoje evangélica. Também não arrebatei o coração do Thiaguinho pagodeiro, que a essa altura já estava com uma peituda do 2ª ano. Graças a Deus.

Tem coisas que a gente só faz aos 15. Ou quase quinze.

Definitivamente.

Tolerância (in-in-in)

2010-03-24T21:15:00.002-04:00

Eu juro pela minha mãe mortinha que tenho tentado ser mais tolerante nesse mundão de meu Deus.

E olha, se eu jurei pela minha mãe mortinha pode acreditar que é sério.

Mas aí o estagiário chega atrasado em plena quarta-feira. Puta que me pariu! E eu avisei umas trocentas vezes que hoje meu chefe estaria no escritório. Vamos lá Samantha, concentra, exercita a tolerância.

Tudo bem se ele entra meio dia (MEIO DIA!!!!), 40 minutos é bobagem.

Tolerância. Tolerância. Tolerância.

Pronto. Passou.

Mas aí a mulher do distribuidor do fórum trabalhista que jura que é minha amiga de infância pergunta da Jad. E eu nem sei como ela sabe da Jad. Eu falei, ou não falei. Talvez ela seja bruxa. Tem cara e cabelo de. Pois é. Me pergunta. E eu queria que ninguém nunca mais no mundo todo me perguntasse dela. Queria ficar quietinha. Só eu e toda a minha dor de quem perdeu uma cachorra que sorria e que dormia e que virara de barriga pra cima só pra mim. Mas ela perguntou. Preciso dizer alguma coisa. Então falo que ela tá bem. Não importa que ela tenha morrido. Não quero falar nisso e ponto. Ela insiste. Quer sabe bem como. Então além de ressucitar a cachorra eu encerro a conversa dizendo que a Jad já tá tão boa que voltou a andar na rua. É tudo mentira, eu sei. Mas eu não quero falar nisso. Não quero que ninguém nunca mais no mundo me pergunte da minha cachorra. Quero ficar só eu e a minha dor. Só eu, ela e o sorriso sem dente que ela tinha.

Tolerância. Tolerância. Tolerância.

Mas aí eu fico 1:40h na fila do banco e o cidadão (vulgo bancário) ainda me oferece um investimento quando eu ia sacar o alvará. Se não fosse hoje, um dia que eu resolvi ser metodicamente tolerante, eu teria feito um puta discurso apaixonado sobre venda casada, código de defesa do consumidor e capitalismo. Calma, vai que dá.

Só respiração não dá dando certo. Viver num mundo que ninguém respeita ninguém é froid.

Lembro do Gustavo. Penso que eu preciso ser um ser humano melhor. Lembro de mamãe. Que falava sempre e pra todo mundo que meu apelido era crica. Já sabe por que né? É sempre assim que ela diz.

Final do dia. Vamos lá. Hoje tolerei o universo insuportável de gente. E eu não gosto de gente. Mas eu disfarço muito bem. Eu quase não gosto de ninguém que as poucas pessoas que eu gosto dá pra dizer assim, num minuto só.

Eu sou mesmo ranzinza. Mas tô tentanto acreditar que a tolerância é prática. Uma hora eu acostumo. Deve ser assim.

Hoje eu sorri, fui educada, simpática e nem fiz cara de quem tava comendo jiló. Eu nunca comi jiló na verdade. Mas posso imaginar como é.

Hoje eu nem reclamei das gordas que atrapalham a aula de boxe ou das pivetas que vão lá pra azarar alunos da medicina. Hoje não. Hoje eu fiquei quieitinha. Batendo muito calma e tolerante mente no meu saco.

Hoje eu não fui tão intolerante. Eu acho.

2010-03-17T22:24:00.005-04:00

As vezes eu fico tão cansada, tão cansada, tão cansada, que até esqueço do resto todo.

Esqueço que tenho que colocar os remédios de mamãe no correio, por que senão a dor na perna piora. E tenho que colocar também os laudos, a carteira de trabalho e tenho que ligar no 135 e agendar a perícia lá, em Piracicaba. É , não posso esquecer de avisar a moça do 135 que é perícia em trânsito. Preciso lembrar e lembrar e lembrar. É, não posso esquecer. Não posso. Preciso perguntar pra mamãe se o psiquiatra escreveu as coisas que eu deixei anotadas, no laudo, pro médico que a moça do 135 vai marcar.

Mas é que eu ando cansada. Não ando. Só cansada. E então não posso esquecer que a cachorra quase cadeirante amor da minha vida toda toma seis remédios. Tem dois de oito em oito. Não posso esquecer de colocar o relógio pra despertar as duas. Não posso, não posso e não posso. Esquecer de nada. Lembrar de tudo. E sempre e sempre e sempre. Sexta tem consulta. E choro. Eu choro e choro e choro. Dói. A veterinária fala coisas que eu finjo que não entendo. E atendo o celular, e falo com todo meu advogadês lindo. Mas é fuga. Só fuga. Eu fujo por que não quero saber daquilo tudo que ela fala. Mas eu sei. E ai dói. E então eu volto pro celular, pra algum cliente, pra algum agravo, pra qualquer recurso. É, não posso esquecer. Sexta tem consulta. As oito. No morro. Mas eu nem tenho mais medo de subir de moto no morro. Já sei subir. Eu e o amor da minha vida toda. Minha cadela que não anda.

Cansada. Eu ando. Não. Não ando. Só cansada mesmo. Sem verbos e movimentos. Cadê o cartão ponto do processo do seu João? Tá, tudo bem, não tem. Qual é a proposta então? Tá, não tem também. As vezes eu esqueço que trabalho para empresas. E elas nunca tem nada, nunca sabem de nada. Não, não seu João. Não esqueci do Senhor. Mas eu esqueço de tudo. Mas do sr. eu não esqueci. Nem do remédio da minha mãe pelo sedex. Nem da consulta da Jade, na sexta. No morro. Pois é seu João. A empresa não tem proposta. É, eu sei. Eles nunca tem. Não seu João, não posso ligar pro sr. É falta de ética. Só seu advogado pode. Eu sou advogada da empresa seu João. É eu entendo. Tá certo. Na verdade eu não entendo nada, só disse que entendia por que tô cansada. E amanhã terei esquecido de vc por que preciso lembrar do sedex da minha mãe e da consulta da Jad as 8 no morro que não tenho mais medo.

Oi amor. Foi bom. A Jade tá bem. Tá indo. Tô com saudade. A fatura do cartão. O demonstrativo da sua mãe. Não, não posso esquecer. Tirar dinheiro amanhã. Buscar o documento também. E não pode ser em horário de almoço. Por que tá fechado. Eu lembro, eu sempre lembro de coisas pra você. Levar as roupas velhas e cobertores e coisas e tudo pra doar. O sofá aqui da sala não me deixa esquecer. Sim, vamos colocar no porta malas. Levamos tudo. É, fica lá mesmo. Não, não posso esquecer. O sofá, as roupas, as cobertas e meu frio. É, tenho que lembrar de comprar lençol. Não tenho mais lençol. Tem feito frio. E comprar meias. Preciso de meias novas. E uma havaiana. Que a minha eu perdi. Não, não esqueci dela. Só perdi. E perder é melhor do que esquecer. Perder é desculpável. Esquecer não. Não lembrar não. Eu sou chata, velha e perfeccionista. Tenho que lembrar de tudo sempre. Mas é que eu ando cansada. Não. Andar é verbo e movimento. Eu prefiro calmaria.Coisa de gente cansada. mas não tanto. Ainda sobra tempo pra ser feliz.

Amanhã eu preciso lembrar só de duas coisas: Comprar um caixa bem grande de sucrilhos e colocar o pacote na bolsa e comer escondida durante todo meu dia. Mesmo que pareça coisa de maluca. Mesmo que eu tenha plena certeza que estou pesando 415 kilos a mais por isso. Não tem importância. Será que cabe na bolsa? Se não couber eu troco. Não tem importância também. Só quero o sucrilhos lá. Por que ele tem o efeito do celular no meio da consulta. Felicidade sem anfetamina.

A outra coisa eu esqueci. Mas amanhã eu lembro. Tenho que lembrar. Não posso esquecer. Nem que eu lembre, anote e perca o papel. Por que perder eu posso. Esquecer é que não.

Dislexia

2010-03-15T22:24:00.003-04:00

Eu comprei uma calcinha de bolinhas. Acho que todo mundo nesse mundão de meu deus merece uma calcinha de bolinhas. *** Essa semana fiz uma audiência com o advogado bam bam bam do pedaço. Contraditei uma testemunha dele. (ho ho ho ho) Tô mais feliz que pinto no lixo. *** Minha TPM voltou. Veja bem. Fazia tempos que eu não me sentia tããããããão , tãããããão, tããããão digamos, alterada. Não me controlei e chamei umas duas barbeiras de "barbeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeiras" no trânsito. Preciso tirar a carta logo. ***

2010-03-02T17:53:00.002-04:00

Tô aceitando doação de ração light, papinha (para filhotes), ossos do tipo pequeno, fortekor, polaramine, artrim, furosemida (sim, os últimos quatro são remédios), uma caminha nova, shampoo para pelos claros, condicionador (de preferência com cheiro de morango da PetStar), entre outros.

Enfim, se você se sensibilizou com uma pobre mãe de duas cadelas idosas, mas não tem nada disso no seu lar doce lar, aceito dinheiro também. Manda e-mail que eu informo a conta do Bradesco.

Ó vida.

Campanha: Braços abertos em Buenos Aires!

2010-02-21T21:07:00.007-04:00

Grude e e e e

Eu podia jurar que só tinha tirado uma foto de braço aberto...

é isso.

2010-02-06T19:01:00.000-03:00

Alguém viu minha criatividade por ai?

Socorro!

2010-01-16T16:07:00.002-03:00

Peneeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeelope, sai daí agora!!!!!!!

( e ela continua fazendo xixi no boxe, tranquilamente).

E eu ainda me comovo com a minha psicologia canina.

Meu herói meu bandido.

2010-01-13T22:00:00.004-03:00

Hoje ele ligou pra dizer que me amava. E ao invés daquele "eu também" que soa como um "pode colocar as minhas moedas na caixinha para as crianças com câncer", que a gente diz pra moça da farmácia, só pra não deixar sem resposta, aquilo que ecoa, ali, eu disse em alto e bom tom "Eu também te amo um monte". Sem pensar nas brigas, nas escolhas erradas, na doença da minha mãe, que todo mundo jura que é culpa dele, eu jurava que era culpa dela, mas agora acho que não é culpa de ninguém.

Eu disse eu te amo um monte pra alguém que eu jurei aos prantos que nunca mais olharia na cara. Pra alguém que me fez perder tantas noites de sono, por que a minha mãe não conseguia dormir de saudade. Pra alguém que eu já até pensei em roubar um fio de cabelo escondido, guardar dinheiro pra um exame de DNA e poder provar (só pra ele) que eu não tinha aquele gene.

E então ele me disse pra ser mais feliz que ele.

E eu mudei de assunto. Falei da viagem de Buenos Aires. Não quero meu pai triste.

É, eu não quero você triste, mesmo que eu tenha jurado por anos que seria muito justo você passar pela dor de mamãe.

Hoje eu só quero que meus filhos me amem do jeito que eu aprendi a amar vocês.

Minha mãe com todas as internações, e dramas, e tentativas de suicídio e porres e choros.

Meu pai com toda a ausência, a falta de presença, a insensibilidade.

Hoje eu amo.

Sem reticência.

Sem ponto de interrogação.

A verdade do amor (uma das)

2010-01-04T22:44:00.002-03:00

Não sobra espaço pra muita coisa quando você ama alguém. Mas não vale aquele amorzinho barato, de gente que não ouve "eu te amo" há tempos e passa a jurar amor eterno pra qualquer desconhecido que conheça a sua mãe. Não, não.

Eu falo de cumplicidade, intimidade, infinidade.

Falo de sorriso besta, de mão boba e de rima fácil.

Não havia quem me fizesse acreditar que o amor chegaria antes dos 38. E quando chegasse eu estaria tão acostumada a viver sem ele que não ia querer mais. A gente se acostuma com a falta e depois a presença incomoda. E incomoda e grita e arde e dói. E machuca. E aí perde a força e então emudece. É assim com quase tudo.

Agora só falo de filhos, de casa, de varanda gourmet e vivo espalhando minha felicidade por aí.

E eu nem tenho trinta.

Feliz 2010.

2009-12-17T20:30:00.001-03:00

Esse ano a Samantha fará farofa de banana no Natal.

E comerá ela toda sozinha com o grude dela.

2009-12-15T08:06:00.002-03:00

Eu gosto de homens e mulheres. E você, o que prefere?

Se eu não fosse hetero até o último fio de cabelo, juro que mandaria uma cantada dessa.

Mas esse culhão só Ana Carolina meu bem.

2009-12-09T21:10:00.002-03:00

Ela tinha pelo menos 10kg a mais que eu. E a bunda dela nem era dura. Aliás, acho que dura mesmo só de grana. Concluiu o segundo grau a duras penas, por que conciliava as aulas com os shows do namorado pagodeiro (com banda e cd e todo o resto). Namorou com um cidadão de cabelo loiro e boné "pra trás" durante toda a adolescência. Jurou amor eterno, chegou até a ficar noiva. Mas o moço trocou pela miss qualquer fruta de maio.

Hoje trabalha como caixa na Americanas. Unha quebrada, se veste mal. É brega mesmo. O último livro que ela leu deve ter sido algum indicadopela professora que tentava ensinar Literatura em escola pública. Mémórias póstumas. Foi esse. Só pode.

Não, ela também não é mais nova. Deve ter bem uns 5 anos a mais. Mas qualquer um daria 10. Tá acabada a moça. Só ouve música pop. Hits do verão.

Mesmo assim ele me trocou por ela. E eu fui chorar pra minha vó. Chorei, chorei e chorei mais. Engasguei com tanto soluço. Sequei o rosto e chorei mais. Desamor tem que ser assim. Com muita lágrima. Principamente se você foi trocada por outra e essa outra é mais feia, mais velha e mais pobre.

Nada justifica. Só me restava xingar a infeliz. E chorar pra minha vó. E contar que na última sexta eu esperei ela sair da loja, fiquei dentro do carro, segui a desgraçada de ônibus, até o final do mundo onde ela mora. Fiquei chorando e olhando de dentro do carro. Ela desceu do ônibus, cheia de sacolas, passou na padaria, pegou pão, um pacote grande. Foi pra casa e mandou mensagem pra ele, com direito a risadinha e suspirinho antes de entrar portão afora. Quase bati na porta de algum vizinho, que pudesse me dizer alguma coisa.

Que pudesse explicar por que uma mulher linda, inteligente, culta, bem educada, fina e cheirosa e incrível como eu tinha perdido ele. Pra ela. Seria mais ou menos assim: O que ela tem que eu não tenho?

E ela não tinha nada. Só ele.

E eu trocaria minha faculdade, minha pós, meus cursos de inglês inacabados, minha casa em bairro chique, meu carro, meus cremes, minhas maquiagens, até meu melhor jeans eu trocaria por ele. Mas ela não ia querer a troca. Quem trabalha feito escrava na Americanas não teria tempo pra usar tudo isso. Ela preferiria o ônibus e o pacote de pão.

Vovó ouviu tudo calada. Ouviu o choro, as lamurias, me ouviu xingar a moça, xingar ele, xinguei até o DEM. Roguei praga, ameacei fazer mandinga.

Vovó com toda sua sabedoria de mulher com mais de 70 disse só uma coisa, uma só:

Ela também tem buceta minha filha.

E voltou pra cozinha por que tinha panela no fogo.

Parece estória de humor. Mas não é.

2009-11-26T18:37:00.004-03:00

Toda vez que eu vou fazer exame de sangue eu rezo. Rezo muito, rezo pra cacete eu diria.

Hoje não foi diferente. Acordei antes das 6 (detalhe: o exame era às 8) fiquei inqueita, sem sono e como fome. Pra ajudar ainda não se pode comer por 12 horas. E sempre que você não pode comer a vizinha resolve achar pão de queijo cedinho cedinho. Uma coisa.

Pois bem, fui ao tal laboratório, sentei e voltei a rezar. Olha, eu não rezo à toa não. Se eu tô rezando pode apostar que a coisa tá feia mesmo. Eu sempre tenho a sensação de que eu vou desmair, não vão achar minha veia, vão me furar inteira, vai sair um monte de sangue. Sim, por que é trauma. Alguém disse que era (por que eu sou assim desde cotoca) e eu prefiro acreditar.

A moça me chama, demora uma vida pra fazer a ficha. A carteira do plano de saúde é de Curitiba...bla bla bla...tem mais de 10 solicitações e ela não acha o campo na guia on line (maldita tecnologia- é, eu também odeio a modernidade, inclusive este blog. Mas é assunto pra outro post)...bla bla bla...Qual a data de expedição do meu RG...bla bla bla.

Ela vai tagarelando, praguejando a vaca (eu deveria ter dito pobre) atendente da Unimed e eu rezendo. Rezando e tentanto não me perder na única oração que eu sei, o Pai Nosso. A cada pergunta dela eu me perdia, começava de novo. Então ela me dava uma coisa pra assinar, pronto, volto que estás no céu.

Me dá a moça um papel (o resultado sai na internet, coisa fina meu bem) e me pede pra esperar alguém chamar meu nome (a única coisa arcaica no super mega hiper moderno laboratório). Continuo rezando pra que dessa vez demore, ou então a moça que tira os angue passe mal e precise ir embora e não tenha mais ninguém pra substituir e eu possa ir embora e também dizer que eu fui, que eu sou machona. Mas não. A mulher, que eu imagina gorda, velha e rabujenta (cujo nome só pode ser Alzira) é um moça da minha idade com um sorriso lindo.

Entro avisando pra colher o sangue (expressão estranha né? Colher o sangue. Sangue, legumes, frutas, sei lá.) Bom, entro, peço pra tirar o sangue deitada, que eu passo mal, essas coisas.

Ela sorri. Me deita. Diz que eu tenho olhos lindos. Pergunta minha idade. 24 moça. Pergunta se estou grávida. Ainda não.

Tira o sangue. Eu passo mal. Acho que vou quase morrer. (Sério, sério e sério)

Mas não morro. E rezo pelo menos uns 20 Pai Nosso.

Toda a reza pra esse fim de ano.

2009-11-25T11:35:00.001-03:00

Viva.

E cuide de você.

Só.

2009-11-18T22:26:00.003-03:00

Eu ando cansada. Minha alma dói. Mas ninguém vê. E nem poderia. Mulher maravilha é sempre mulher maravilha. Mas eu ando cansada. E minha alma dói.

Lutando com uma coisa que eu conheço há tantos anos e na verdade é como se me tivesse sido apresentada ontem. Ou hoje. Ou talvez só me vá ser apresentada algum dia, por ai. Talvez.

Que mamãe é alcóolica não é segredo pra ninguém. Basta uma conversa de ponto de ônibus e eu conto metade das minhas coisas. E das coisas que não são minhas também. Eu só conto mesmo pra desconhecidos. Por conversar com quem conhece de mais a gente é esquisito. Mas o que ninguém sabe (e nem ficará sabendo) é que ela tá com início de cirrose, tem diabetes, tá um pouca cega até. Não não, isso ninguém e nem vai saber.

E eu estarei do ladinho dela. Talvez louca, talvez muda, talvez gritando, berrando e jurando de pé junto que amanhã eu mudo de casa. E desistindo da idéia no dia seguinte. As vezes no mesmo.

E eu estarei do ladinho dela. Sempre. Não por que mãe é mãe. Não não. Puta clichê sem sentido. Nem todas as mães são mães. A minha não foi, não é está há anos luz de ser. Eu estarei ali simplesmente por que não sei (e não quero) e fazer outra coisa.

Vou escrever um best seller e ficar rica.

Ter três cachorros e dois filhos, numa casa assim, bem grande, pra mim e pro grude.

Tá bom demais.

2009-11-12T19:32:00.002-03:00

Você sabia que a Dona Florinda era namorada do Quico e depois casou com o Chaves?

Pois é. Nem eu.

Enganaram a mim e ao Professor Girafales.

(esse mundo só pode tá mesmo perdido)

2009-11-05T09:07:00.001-03:00

2009-11-04T21:42:00.003-03:00

Eu queria falar da minha mãe que bebe todo dia e sempre e tanto que me enlouquece. Mas não o suficiente pra ficar louca. Não, não. Só o necessário pra não ser normal. Eu queria falar também que eu ando batendo mais forte do que muito marmanjo no boxe e depois de quase dois anos de muito suor e mão e braço e tudo doendo, pela primeira vez, o Felipe elogiou. Elogio também seria muito, na verdade ele só disse um "muito bem". Mas pra quem conhece o Felipe sabe que isso é praticamente uma medalha de honra ao mérito, daquelas que a gente ganhava no colégio mesmo sendo o segundo lugar na categoria queimada. Eu queria falar também das minhas cachorras. Que elas estão ficando velhas e surdas. Não sei se mais surdas ou se mais velhas. E que as vezes eu choro, sozinha, do nada, assim. Quando penso que uma delas vai morrer. Eu nunca soube muito bem lidar com essa coisa de que tudo morre. Bom, pelo menos as coisas vivas. As vezes as não vivas também morrem. Tem gente que nem nasce, mas crece. E morre. Eu queria também falar do meu namorado. Do meu princípe. Do meu amor. Queria falar também que eu não consigo mais escrever absolutamente nada que tenha sentido. Nem se eu tentar falar sobre a Corruptolândia que é nosso Brasil varonil. Viram o caso do prefeito de Monte Alegre? Pois é. Tem também a hipocrisia hedionda das pseudo pessoas civilizadas que vivem aqui, ali e acolá. E as pessoas pseudo civilizadas (e olha que nem sei se ter civilidade é tão bom assim) estão inundando o mundo. Agora usar mini saia em faculdade virou sinônimo de puta! Ah...as patricinhas drogadas que bebem e cheiram e trepam com tudo nas raves (e fora delas também) é que disseram... Eu queria muito falar alguma coisa. Sério.

2009-10-20T07:36:00.002-03:00

Eu devia ter feito Medicina:

Até os 12 é virose.

Dos 12 pra cima é stress.

Mole não?

2009-10-01T18:04:00.001-04:00

2009-09-19T19:49:00.001-04:00

Eu tenho duas casas.

Eu tenho dois empregos.

Eu tenho duas cachorras (idosas).

Não dá pra atualizar com a frequência que meus milhares de leitores gostariam.

É pena.

2009-09-08T09:34:00.001-04:00

chove chuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuva

chove sem paraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaar

thu ru ru ru

chove chuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuva chove sem paraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaar thu ru ru ru

As vezes não dói.

2009-09-02T21:10:00.003-04:00

Já escrevi e apaguei o texto algumas vezes.

Pensei em ligar o som mas mamãe dorme.

Acho que sem música eu não tenho inspiração.

*** Nem pra dizer que tem coisa que não dói. Que devia doer, que eu queria que doesse, que talvez a psicologia sociopata dos normais diga que é alguma espécie de "transmutação da dor" pra não sentir. (Pensamento idiota I:Já reparou que sempre que se diz que não tá doendo, vem algum babaca e fala que tá, mas que você não sabe lidar e prefere fingir?)Mas não. Não dói. Simplesmente não dói. E devia. Devia doer pra cacete. Eu devia chorar, gritar, espernear, me atirar da ponte ou tomar meia caixa de lexotan. Mas não dói. E então eu não faço nada disso. Mas devia. Ah devia. Na verdade mesmo, já doeu tanto, tanto, tanto que não tinha mais o que levar de mim. Agora só ficou aquele vazio que infelizsmente não é mais dor. É só ausência de qualquer coisa que devia existir ali. E não existe. A dor quando deixa de ser dor vira só vazio. O que é uma grande merda. Vazio não incomoda, não arde. Então você não faz nada.Mas devia. Ah devia. Se você me perguntar quantos irmãos eu tenho? Apenas um. As outras duas foram rebaixadas. Talvez sejam primas. E só. ***

Não tem mais no fundo, no fundo, no fundo do fundo.

Já faz tempo que eu não acredito em papai noel.

2009-08-27T09:22:00.002-04:00

É tanta gente desiquilibrada falando em equilíbrio que tenho me sentido num circo.

Daqueles bem grandes e cheio de gente e sem palhaço e pelo qual eu não peguei meia entrada.

Fofocas da semana.

2009-08-22T19:15:00.003-04:00

Hoje, após oito meses de motoca, eu aprendi usar o cavalete (aquela peça que ergue a moto toda e deixa certinha quando a gente pára em algum lugar).

Tô mais feliz que pinto no lixo.

***

Grudes tem agora uma telona no quarto dele, pra mó di nóis vê filme no computador.

Adios mundo.

***

Eu ando mais antisocial do que de costume. Fato público e notório.

***

Meu blog está as traças. Fato público e notório também.

***

Estou indo pro livro laranja no inglês. Não sei exatamente o que isso significa, a não ser um carnê novinho, com seis boletos pra pagar.

2009-08-17T16:20:00.000-04:00

O aniversário da nega.

Afins

2009-08-16T20:21:00.002-04:00

As relações ficaram ( e estão) vazias.

As pessoas já nem sabem mais pra onde vão, o que querem.

Esperam.

Alguém que descubra qualquer coisa e conte.

E nessa espera eterna e sem fim e angustiante elas contagiam o mundo.

Que passa a acreditar que não saber de coisa nenhuma é comum, normal, quase blassé.

Menos a nós.

Gente feliz, bem resolvida, com todo amor do mundo.

Né não?

Tem coisa mais legal que praia com sol e grude e cabelos ao vento na motoca? (Grude= o namorado da Samantha)

Esse mês minha cachorra mais nova faz 11 anos. Eu que já tenho conta no Pet (sério!) começo a pensar que logo mais farei malabares no sinal pra pagar as despesas das crias. Tá flórida.

***

2009-08-09T21:33:00.002-04:00

Vizinha: Tu leva minha moto na Concessionária pra mim, na quinta? Tenho que entrar cedo na clínica.

Samantha: Que moto é a tua?

Vizinha: Um CG150, por que?

Samantha: Ah...não vai dar não.

Vizinha: (cara de interrogação)

Samantha: É que eu não sei dirigir moto com marcha.

Vizinha: Que auto-escola tu tirou a carta pra dirigir numa moto sem marcha? (risada)

Samantha: Na verdade eu não tirei.

Vizinha: Ah tá. (cara de pânico)

Será que a cara de medo é por que um dia ela já me emprestou a moto antiga dela?

Pode ficar com a vaga magrela!!!!

2009-08-09T21:21:00.002-04:00

Dia desses estou euzinha procurando uma vaga pra estacionar minha motoca nesse mundão de meu Deus, quando uma cidadã muito da sem educação resolveu colocar o carro popular (mas sedan) dela na minha rélis vaguinha.

Pois é. Deixei quieto não e fiquei no meio do caminho. Eu e minha motoca, atravancando o caminho da tia. Folgada para caralho, ela desde do carro, na maior cara de pau e diz:

"Minha filha, essa tua moto cabe em qualquer vaga, anda logo que eu tô atrasada"

Ignorei. Sou fina, não ia fazer barraco ao lado do Fórum né?

Não contente, ela que já tinha voltado pro carro, desce de novo e pergunta qual o meu problema.

Pensei em ignorar de novo, mas acabei optando apenas por um "você".

A jovem senhora ficou ensandecida e saio cantando pneu, não sem antes me chamar de sua magrela folgada, enfia ela no piiiiiiiiiiiiiiiiiii"

Fiquei tão feliz, mas tão feliz, mas tãããããão feliz que acabei deixando a vaga antes de ela tirar o carro popular sedan de lá.

Sério. Eu que sempre fui chamada de gordinha, ser chamada de magrela é um puta elogio.

Ela não deve ter entendido nada e se tiver um blog é bem provável que me chame de maluca por lá, but, só quem foi escolhida por último no futebol por anos pode entender minha felicidade.

é isso.

2009-08-04T19:17:00.003-04:00

Às vezes a raiva é tanta tanta tanta que ela vira pena.

Foi minha mãe que disse , assim num dia, quando perguntei como ela conseguia tratar meu pai tão bem (depois da separação mexicana, claro).

Na época, eu uma rélis pirralha, não entendi.

Hoje, ainda pirralha mas não tanto, consigo ver a sabedoria de D. Rosana.

Senti tanta tanta tanta raiva de alguém que virou pena. E nada mais me aborrece. Acho que o ser humano é meio assim. A gente tranforma o sentimento pra continuar vivendo. Quanta gente não teve que desamar, colocando o príncipe encantado na galeria dos amigos, simplesmente por que o cidadão não queria mais? Quantas vezes a gente ignora, por que tá cansado de gritar? Ou então grita e grita e grita, por que o silêncio já não funciona?

Pois é.

Mamãe tinha razão em dizer que raiva pode virar pena.

Vovó também tinha, quando dizia que pena é a pior coisa que alguém pode sentir por nós.

E é só o que eu consigo sentir hoje.

Pena.

Talvez todas as penas de um avestruz sem cor gigante.

Alguém pra te achar linda.

2009-07-27T11:31:00.003-04:00

Ele me acha linda quando chego molhada de chuva.

Ele me acha linda quando acordo com cara de sono.

Ele me acha linda suada depois de correr na praia.

Ele me acha linda quando luto com o sono pra ver o final do filme.

Ele me acha linda quando derrubo alguma coisa. (E eu sempre derrubo alguma coisa.)

Ele me acha linda no sol, assim, de manhãzinha.

Ele me acha linda.

E só.

Minha mãe alcoolatra e eu- Parte 365

2009-07-17T11:05:00.002-04:00

Esse post se deve ao milagre inexplicável (pelo menos pra mim) da proliferação virtual.

Escrevi sobre o problema de mamãe e o alcoolismo em setembro de 2008 aqui nesse esquecido blog que vos fala e até hoje recebo comentários mesmo estando ele às traças diga-se de passagem.

É estranho não só pelo post velho, mas por serem pessoas que não conheço.

Será que só eu não leio posts velhos de desconhecidos? No máximo dou uma xeretada báááááásica no que tiver na tela e olhe lá. Tenho preguiça de quase tudo quase sempre.

Enfim, vim dizer que mamãe e eu estamos ótimas.

Ela continua bebendo, e talvez continue enquanto a cirrose e a diabetes mellitus permitirem. As pernas e a visão também não andam lá essas coisas.

Mas agora trabalha, tem o dinheirinho dela, não precisa de mim financeiramente pra nada.

Dia desses me contou que se inscreveu num projeto de casa própria da caixa, regularizou o CPF e o nome só tá sujo por causa de uma máquina de lavar que eu comprei e pretendo pagar em breve. (É irmãos, a crise pegou todo mundo).

É díficil aprender a lidar com problemas depois dos 40. Ela bebeu demais a vida inteira. Não precisou enfrentar nada. Agora, embora beba, já se permite sentir. Resolver problemas, passar por contratempos, essas coisas de gente manja?

E eu? Eu tô feliz. Vivendo a minha vida. Enfim aprendi separar as coisas. Não me culpo mais pelos problemas dela desde o fatídico episódio da clínica do Guarujá, que renderia uns 10 posts se eu fosse contar. (mamãe fugiu de uma clínica ano passado)

Faço minha parte. Visito, abraço, beijo, ligo, digo que tô com saudades.

Tento colocar no plano de saúde, dou consulta jurídica pelo telefone pra parentes e agregados.

Não mais que isso.

Às vezes as pessoas me perguntam:

Você não tem medo de ela tentar se matar de novo?

Tenho

E não faz nada?

Não. É opção dela.

Eu cuido da minha e ela cuida dela. É assim que tem ser.

E a crise no Senado...

2009-07-16T13:59:00.000-04:00

Por Nelson Motta,

"Diante da certeza de que eles vencerão, que jamais pagarão por seus crimes, que continuarão ricos e corruptos, e até mesmo respeitáveis, resta-nos ridicularizar suas figuras toscas, seus figurinos grotescos, seus cabelos tingidos, suas caras botocadas. Para que suas esposas e amantes leiam, e seus filhos se envergonhem deles no colégio. Como nós nos envergonhamos todo dia."

2009-07-15T14:47:00.001-04:00

O blog está as traças por que o coração está em festa.

Antes era o contrário.

2009-07-03T10:05:00.001-04:00

A única coisa decente que li sobre ele. ****

O maior passo da humanidade. De Xico Sá. Nascimento do Passo, gênio das 70 e tantas mungangas do frevo, que me desculpe; os velhos e bons b-boys, idem ibidem; os mestre dos baques solto e virado que me perdoem; Elvis, pomba-gira da pele branca, negocie; Fred Astaire, qualé, não se revire no desenho pontilhado dos seus respeitáveis sete palmos; funkadeliks forever, Chicago e Belém com as suas aparelhagens, samba, samba, samba, candomblé, os deuses que dançam, a todos o meu respeito e o sangue sem mertiolate dos meus joelhos... Mas, na boa, o maior passo da humanidade se deu quando o primeiro negro pisou na lua: salve Michael Jackson, um, dois, espírito a três passos do chão, me encoxe, wanna take you on a moonwalk... Ele vai pagar a vida inteira por ter sido maior que Armstrong e sua gangue, por ter fincado a bandeira da sua tara acima de todos os musicais de todas as tendências... Wanna take you on a magic carpet ride… Salve os bois bumbás, os tchans, o samba duro, as lias de itamaracás, a ciência sob o calçamento do mangue, a fulerage, a macumba da japonega, mas, peraí, ninguém levitou tão bonito quanto esse rapaz! Forever my love, you'll be mine. A lua, esse conhaque, o passo da humanidade, comovido com alma perra e carapuça de jabá-pop à vera. Eu sei, ele perdeu o nariz original como o carinha do barbeiro de Gogol, mas pouco importa, nao o diminui como o primeiro negro a pisar a areia movediça da lua. A América nunca vai perdoar o seu primeiro negro mais leve que as folhas das folhas da relva, coitada d´América... Ninguém, nem o mais mungangueiro dos artistas populares, nem os comedores de vidros, ninguém sob a lona do nosso Soleil, ninguém no farol, ninguém no sinal... Nunca houve um passo tão lindo, ajoelhe e reze sr. Balé clássico, bata palmas, morra de inveja, gaste a arrogância das sapatilhas... Nunca houve um passo como moonwalk, nunca houve mais linda invasão à lua dos doidos varridos, Michael Jackson nunca caiu nesse agá minúsculo, pra enganar moça, ora direis, de pisar nos astros distraído. Ele andou palmos acima, seu mar vermelho, tábuas sagradas, Moisés da hora, por entre as nuvens do auto-engano, por entre os dez mandamentos, a terra é azul.... e ele, marcha à ré, se move. Estátua! Stop. Parou ele ou parou o pop? Xico Sá é cronista do Blônicas

2009-07-02T07:51:00.003-04:00

- A minha vida é um livro aberto.

-Mentira.

-É sim.

-É nada.

-É sim, tô falando.

-Então tá, mas só se for um livro aberto com um monte de página arrancada.

- (...)

2009-06-27T09:09:00.002-04:00

Doce. Musicalmente doce. Não vou falar sobre o filme, a fotografia, a musicalidade e todo aquele bla bla bla. Isso é coisa de gente chata. Mais. É coisa de gente chata e que se acha super entendida de filmes alternativos. Quer combinação pior?

O filme é fantástico. Ponto.

2009-06-24T22:25:00.000-04:00

cansada de gente chata.

Feriado, Grude e todo o amor do mundo.

2009-06-16T10:37:00.005-04:00

2009-06-09T09:24:00.002-04:00

Alguém me ensina a botar vídeo aqui no blog? pelo amorrrrrrrrrrrrrrrrrrrr de Deus!

É meu, tudo meu.

2009-06-05T15:22:00.002-04:00

Dia desses alguém me perguntou de onde vinha tanta calma.

Acho que do "meu".

Eu moro na minha casa. E minha casa não é casa da minha mãe, do meu pai, de algum parente, agregado, sei lá. Não. A casa é minha. Minha casa entende? As contas dela, todas elas, também são minhas. Pode parecer piegas mas essa coisa de ninguém poder jogar na sua cara sua dependência financeira (ou você mesmo ter essa sensação) me dá calma. Mais piegas ainda se eu disser que eu queria ter uma casa pra poder dormir pelada, ouvir Zé ramalho as sete da matina no sábado enquanto eu lavo o banheiro ou então não limpar o fogão quando eu derramo o leite. É piegas pra cacete mas é verdade. Isso me dá calma. Toda calma do universo.

E aí também tem minha motoca. Vendi meu carro, passei uns três anos de bus, but, estamos aí, de motoca. E ela é minha, só minha. Sou eu que pago aquele carnezinho enooooooooooorme todo dia 10. Sou eu também quem não pagou o IPVA e vai jogá-lo pra setembro (data de licenciamento, aha! aprendi até a calcular a data de licenciar pela placa pode?) por que não tem dinheiro. Sou eu também que não tem carta de moto, AINDA. Isso me dá calma. Toda calma do universo. Eu faço o que bem entendo da minha moto, sem precisar pedir, implorar ou mendigar uma carona pra são ninguém. Entende?

E então tem todas as contas. Tem o inglês, o boxe, a luz, o telefone, a internet, o cartão de crédito (que eu tento não usar), os livros que eu comprei, a C&A, a Renner, a pós que eu não tô pagando. Todas elas. Todas minhas. Só minhas. Só problema meu. Se eu pago uma, duas, nenhuma, todas. Se eu jogo uma de cá, outra de lá, encaixo no mês que vem, tiro ...Isso me dá calma. Não ter ninguém para pagar as minhas contas me deixa feliz. É uma maneira de ser forte, de continuar. Sempre.

É isso.

É isso tudo e mais algumas coisas que eu acho que me dá calma.

Toda calma do universo.